Hay una raza de hombres inadaptados, una raza que no puede estarse quieta; rompen los corazones de sus parientes y amigos, mientras vagan por el mundo a su albedrío.
Recorren las llanuras, navegan sin rumbo en los ríos y escalan las cumbres de las montañas.
Llevan en su interior el sino de la sangre gitana y nunca aprenden a descansar.
Robert Service, "Los hombres inadaptados".
Coordenadas erróneas, emborronadas por el prejuicio, sesgaron el rumbo trazado en su mapa vital.
Inexorable, a pesar de la deriva manifiesta, inasequible a las razones, a las emociones.
Los ojos cerrados con obstinación, las manos aferradas al timón, inmóvil, pese a la inminencia del naufragio…
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